Si smagliano
i lacci
che stringono
le scarpe
e cede
insieme a loro
quella volontà ostinata
che da sempre,
come roccia profonda,
mi incatena al suolo.
Si allentano i passi
e non trovo lavoro
né indirizzo
né casa.

Vivo,
clandestino
ma vivo,
e senza numero
né nome,
fuggo gli elenchi,
le voci e gli sguardi
curiosi di sapere
o di catalogare.
Si smagliano
i lacci
delle mie scarpe
e poco importa
(tornerò a camminare

a piedi nudi
come da fanciullo
al mio paese);
ma cedono
quelle stringhe
che tengono in piedi
la vita intera,
e muoio,
mille volte al giorno
ad ogni passo
da clandestino
muoio.

Pasqualino Bongiovanni
(Da A Sud delle cose,
Edizioni Lepisma, Roma 2006)